Nochimmer verstand er es nicht. Kein bisschen. Eben noch hatte er sich auf einen gemeinsamen Familienurlaub in Italien gefreut - und von jetzt auf gleich hatte man ihm nicht nur eröffnet, dass eben jene Auszeit vom Alltag Geschichte war, sondern auch die Ehe seiner Eltern. Seit einem Jahr bereits. Ein verdammtes, langes Jahr hatten sie ihm vorgespielt, dass alles in Ordnung sei. 365 Tage, in denen er seiner Mutter viel Spaß gewünscht hatte, wenn sie sich mal wieder Abends hübsch zurecht gemacht mit ihren Freundinnen getroffen hatte. Nur waren es keine Freundinnen gewesen, wie er jetzt wusste, sondern ein anderer Mann. Ein Mann mit einer eigenen Familie - zu denen sie nun ziehen würden. Er wollte das nicht - kein bisschen. Lieber wäre er bei seinem Vater geblieben, auf den er aufgrund der ganzen Geheimniskrämerei zwar ebenfalls stocksauer war, der ihm aber wenigstens nicht wie ein Verräter vorkam. Sein Vater war nicht derjenige, der ihrer aller Familienleben einfach ausgetauscht hatte. Er war nicht der Grund, weshalb sich nun alles würde ändern müssen - auch, wenn er sicherlich nicht ganz unschuldig an der Trennung war. Wenn er also eine echte Wahl gehabt hätte, wäre er bei ihm geblieben. Doch dazu hätte er mit ihm nach Bordeaux ziehen müssen, was einen Abschied von seinen Freunden bedeutet hätte. Und damit einen Abschied von IHM. Und so hatte er zähneknirschend zugestimmt, mit seiner Mutter in den Haushalt ihres neuen Freundes zu ziehen. Und den dessen Kinder. Um die persönliche Hölle jedoch perfekt zu machen, musste er sich auch noch das Zimmer mit dem Sohn des neuen Mannes seiner Mutter teilen. Dem schwulen Sohn. Er wollte schreien. Aus Wut, aus Verzweiflung und vor Trauer. Doch es nützte nichts. Er war hier, in dieser fremden Wohnung. Schweigend stand er in der Tür zu seinem neuen Zimmer. Sein schmales Bett sah in der Ecke unter der Dachschräge absolut falsch aus - und er selbst fühlte sich auch genauso, als er mit einer Tasche in das Zimmer trat, die kurzerhand neben das Bett geschmissen wurde.
